Я читаю людей как книги,

Я листаю их дни – страницы,

Их эмоций тончайших сдвиги

Заставляю в абзацы слиться.

Каждый вздох обернется словом,

Каждый жест превратится в строчку -

И сюжеты, порой, не новы

В предложениях с жирной точкой.

Вот бестселлер в нарядной коже -

Снисходительный и капризный.

Дарит тем, кто его отложит

Лишь презрение с укоризной.

Ярким текстом зовет витрина,

Привлекая с продаж доходы,

И сметают из магазинов

Атрибут современной моды.

Только кожа, блестя багрянцем,

Быстро гаснет, тускнея хмуро.

Лишь сегодня покрыт он глянцем,

Завтра – пылью макулатуры.

Вот лирическая поэма -

Томных вздохов букет осенний.

Ее мир – лабиринта стены

Из жестокости, лжи, сомнений,

Ее путь в лабиринте вечен,

Частый плач просто режет нервы.

Кто не внемлет ей – бессердечен,

Кто не купит – мерзавец первый.

В депрессивном, унылом платье

Окружает своею фальшью…

Сильный вырвется из объятий,

Слабый будет рыдать с ней дальше.

Вот любовная эпопея

В восхитительных одеялах:

Он входил в нее все быстрее,

И в экстазе она кричала…

Мускулистый загар героя,

И сосков этих сладких вишни,

Тел изгибы сюжеты строят,

Удаляя в них слов излишки.

Я свое сберегу здоровье

И, роман разорвав на части,

Лучше просто займусь любовью,

А не «взвою в бесчинстве страсти».

В глубине стеллажей обычных,

Далеко от рекламы броской,

Есть свой Пушкин, для нас привычный,

Свой Есенин и Маяковский.

За обложкой, совсем простою,

Часто редкий талант таится.

И, открыв ее мир, порою,

Невозможно остановиться.

В каждой строчке своя свобода,

В каждой фразе своя дорога…

Мураками ты отдал годы,

Подари и друзьям немного.

Автор: Павел Либер